Como regalo para los 4 ó 5 fieles lectores de esta bitácora, aunque también para los 10 ó 12 infieles, para los ocasionales (18 ó 20) e incluso para los que entran equivocados (incontables), tengo a intención de incluir cada principio de mes alguno de mis relatos preferidos. Algunos de ellos los tengo desde hace tiempo escaneados y guardados en mi disco duro, otros los escanearé ex profeso para ello.

Supongo que con ello infligiré alguna o varias leyes de esas que no cesan de agitar ávidamente las insaciables asociaciones de autores, editores y exactores de derechos en los últimos tiempos. Aunque me quedo tranquilo creyendo que no perderán demasiado tiempo en perseguirme. ¿O sí?

Para empezar nada mejor que el último descubrimiento que he hecho. Un exquisito libro de relatos que no me perdono no haber conocido antes. J. Rodolfo Wilcock es un escritor argentino que, afincado en Italia, acabó por escribir en italiano y siendo apreciado como uno de los mejores estilistas del país. Los últimos años de su vida los pasó alejado del mundanal ruido en una casa de campo dedicado a sus cosas de pensar y de escribir.

















La sinagoga de los iconoclastas es un libro de relatos que continúa la tanda de Vidas Imaginarias de Marcel Schwob (1), que apreciara tanto el maestro Borges que las continuó en su insuperable Historia Universal de la Infamia. Los relatos de Wilcock, como los de sus antecesores, reconstruyen con pinceladas absolutamente precisas unas vidas, estrafalarias unas, grotescas otras, insensatas todas, que fueron dedicadas por sus usuarios mortales a los más fantásticos y extravagantes afanes. Todos perfectamente ridículos, pero inquietantemente verosímiles.

Selecciono uno de ellos, con el aviso de que ninguno de los otros le queda por debajo:

Aaron Rosemblum